Sentinella al confine

Sentinella al confine,

a che punto è questa notte?

Le stelle ad una ad una

vanno via

ma ti ho sentito or ora

arretrare di scatto

il colpo in canna.

Finzioni

Immagine generata con Dall-E 3 

Mi fingo ogni giorno
in esilio
per avere l'illusione di una casa
in cui tornare domani.

Metto in scena

maldestre nostalgie, 

desideri di ostentata

appartenenza.

Voce del verbo

Immagine generata E 3, usando come prompt il testo della poesia

Morire:

voce del verbo essere

tempo presente continuo

modo non finito

prima persona

La mantide morta

Sei morta qui

col primo gelo

arrivando solitaria 

da misteriose primavere.

Ti ho trovata 

ospite inatteso

una mattina di novembre.

L'attesa della fine

è stata un'implosione immobile

di arti arresi, 

l'illogico rigore

di ali accartocciate 

in una foglia.

Porte socchiuse

Immagine generata con Dall-E 3 tramite Image Creator 

Quanta...

Non saprei dirti 

in che misura

ma certamente tanta.

Da non trovar parole.

Senza spazio né tempo

è la mia nostalgia.

Non di terre, non di mani.

Non sono le lune dolenti

a scavare gallerie

dentro i polsi.

Melancolia

Per quanto io provi

con le mie braccia di carne e parole

premendo sulla scorza slabbrata 

di questo ulivo contorto

questo affanno non sarà mai abbraccio.

Questa supplica non sarà mai preghiera.

Eccedenze

Mi commuove l'occhio sempre aperto 

dei pesci, condannato allo sguardo forzato.

Incollato alla luce del mondo

non sogna, non cerca mai altrove.

Eppure, per quanto ti sforzi,

non potrai mai incrociare

le larghe pupille di vetro.

I pesci non ti guardano mai.

Linee chiuse

Il mio cuore giovane

si struggeva di mare,

di pensieri scalzi sulla rena

fredda dell'aurora.

Di onde di rabbia,

della piena e della risacca.

La cometa

Nel mio sistema solare
orbita da tempo una cometa.

Ha un cuore di ghiaccio

e chiome di sassi e veleni

e uno strascico d'ombra e di luce

infinito come un rimpianto.

Accartocciamenti

Ci accartocciamo l'uno con l'altra le mani
non per difesa, non per lotta,

solo per sentire, in qualche gemito, 
la fioca resistenza delle ossa.
È finita la notte? È giorno
questo sussulto di luce?

Ci siamo invitati l'un con l'altra 
a questo appuntamento senza data.

Ma tu non mi rispondi

e continui a tormentare 

il dizionario delle tue ragioni.

Ci alleniamo le palpebre

l'un con l'altra ancora,

per non sperimentare 

la chiave che gira a vuoto 

nella porta.

È vita, questa? È vita 
questo ferro nel cuore?

E questa volta mi stringi

più forte, non solo le mani,

per salvarmi da tutte le risposte.

Mercuriale

Un'altra volta, senza clamori,

senza ferite. L'autunno.
Questa volta quasi mi arrendo
al passaggio, spoglia di lagnanze.

Tanto l'altra stagione non passa. 

Solida nel gelo, tra le marcite

giunture, sotto la pelle

non scioglie la nassa. Eppure

Il delitto necessario

L'ho capito, infine.

È stato necessario attraversare
le schegge di vetro 

intorno al telaio sfondato.

Accettare di amputarsi la mano

affidata al braccio corrotto.

Parole al cuore

Chi parlò stasera al mio cuore?

Non era il vento

che batte le imposte

e agli usci un lamento conduce.

Non fu la pioggia

che ride festosa e poi tace

mutata già in terra.

Eco non era stornata

da monti lontani,

né il mare

che accenna in eterno lo stesso motivo.

Questo mare è un balsamo indurito

Questo mare è un balsamo indurito

di cui sfioro appena il profumo.
Non mi accoglie il suo abbraccio.
Infinito è solo il rimpianto
il grumo di sale che spinge sul cuore.

Mi affaccio a questo incanto

sporgendo dal quadro la mia mano.

L'alba muore per far posto al giorno,

non dice il suo dolore. Trapassa

soltanto nella festa mattutina.

Ai margini del bosco

Una luna di sabbia nel cielo

sembra avere stanotte uno sguardo,

un regard caméra, dietro un velo

di nuvole flaccide e rotte.

Questi tepori quasi estivi e quieti

riportano ai meriggi settembrini,

ad uno spiazzo bianco, al limitare

di un folto bosco di pini e roveti.

Alla fermata dell'autobus

L'ho sentito stamane.
Forse è stata la vista gentile
dell'impronta lasciata dai merli
sulle zolle di pane e di neve.

O forse la luce virile

che gli occhi ha colto improvvisa

uscita dall'ombra di casa.

È stato così lungo l'inverno

nella mente immobile, incisa

da filari di steli di pietra

con abrasa l'antica scritta.

Le grandi occasioni

Katrin Koenning, from Successions

Se solo tutti sapessero
quale ferita esploda nell'universo
ogni volta che si dice "io",

quale strappo perverso sopporti

il firmamento, come si adombri

il luccichio delle stelle

prima che collassi e si rapprenda.

E come si scateni il vento

solare che disperde ogni figura

che fanno i pianeti, quale orrenda

fenditura nell'argento della luna.

Reperti

Ercolano 2007 – Amazzone © Mimmo Jodice

Ho sollevato il telo
dal sito degli scavi
per scoprire il reperto.
Un putto bianco, di gesso
con i cavi nel fianco

ed un dito perduto.

Un deserto il suo occhio

perplesso, non vede 

la mia mano accanto

ed è muto.

Novembre

Novembre si avvicina

col suo ciglio ombroso
e il passo umido e incerto.

Non si sciolse del tutto

la brina dell'inverno passato.

Sarà terreno fecondo

per una coltura all'aperto

di biglie dal manto laccato

sullo sfondo carnoso del mare.

Diario delle distanze

Vilhelm Hammershøi, Interior from the Home of the Artist

E così ritornò la paura

di respirare il nemico 

che non si vede.

Di guardarci misurando le distanze

del pericolo e della cura,

dell'aria che non cede.

Gli occhi reclamano il primato

in questi tempi in cui vietato

è il tocco 

e ogni abbreviatura.