Linee chiuse

Il mio cuore giovane

si struggeva di mare,

di pensieri scalzi sulla rena

fredda dell'aurora.

Di onde di rabbia,

della piena e della risacca.

Un gesto di follia?

Imbrattano dei vetri, non i quadri.

Il loro intento non è vandalico, non mira a distruggere. È simbolico, vuole mandare un messaggio. E questo messaggio non ha solo a che fare con la crisi ambientale, il riscaldamento climatico e tutte le implicazioni del tema (come è nostro dovere conservare l'arte, così va tutelata, rispettata e preservata la vita sulla Terra). Per me ha a che fare anche con l'arte. Con il modo in cui la viviamo.

La cometa

Nel mio sistema solare
orbita da tempo una cometa.

Ha un cuore di ghiaccio

e chiome di sassi e veleni

e uno strascico d'ombra e di luce

infinito come un rimpianto.

Accartocciamenti

Ci accartocciamo l'uno con l'altra le mani
non per difesa, non per lotta,

solo per sentire, in qualche gemito, 
la fioca resistenza delle ossa.
È finita la notte? È giorno
questo sussulto di luce?

Ci siamo invitati l'un con l'altra 
a questo appuntamento senza data.

Ma tu non mi rispondi

e continui a tormentare 

il dizionario delle tue ragioni.

Ci alleniamo le palpebre

l'un con l'altra ancora,

per non sperimentare 

la chiave che gira a vuoto 

nella porta.

È vita, questa? È vita 
questo ferro nel cuore?

E questa volta mi stringi

più forte, non solo le mani,

per salvarmi da tutte le risposte.

Mercuriale

Un'altra volta, senza clamori,

senza ferite. L'autunno.
Questa volta quasi mi arrendo
al passaggio, spoglia di lagnanze.

Tanto l'altra stagione non passa. 

Solida nel gelo, tra le marcite

giunture, sotto la pelle

non scioglie la nassa. Eppure

Il delitto necessario

L'ho capito, infine.

È stato necessario attraversare
le schegge di vetro 

intorno al telaio sfondato.

Accettare di amputarsi la mano

affidata al braccio corrotto.

Parole al cuore

Chi parlò stasera al mio cuore?

Non era il vento

che batte le imposte

e agli usci un lamento conduce.

Non fu la pioggia

che ride festosa e poi tace

mutata già in terra.

Eco non era stornata

da monti lontani,

né il mare

che accenna in eterno lo stesso motivo.

Questo mare è un balsamo indurito

Questo mare è un balsamo indurito

di cui sfioro appena il profumo.
Non mi accoglie il suo abbraccio.
Infinito è solo il rimpianto
il grumo di sale che spinge sul cuore.

Mi affaccio a questo incanto

sporgendo dal quadro la mia mano.

L'alba muore per far posto al giorno,

non dice il suo dolore. Trapassa

soltanto nella festa mattutina.