La cometa

Nel mio sistema solare
orbita da tempo una cometa.

Ha un cuore di ghiaccio

e chiome di sassi e veleni

e uno strascico d'ombra e di luce

infinito come un rimpianto.

Accartocciamenti

Ci accartocciamo l'uno con l'altra le mani
non per difesa, non per lotta,

solo per sentire, in qualche gemito, 
la fioca resistenza delle ossa.
È finita la notte? È giorno
questo sussulto di luce?

Ci siamo invitati l'un con l'altra 
a questo appuntamento senza data.

Ma tu non mi rispondi

e continui a tormentare 

il dizionario delle tue ragioni.

Ci alleniamo le palpebre

l'un con l'altra ancora,

per non sperimentare 

la chiave che gira a vuoto 

nella porta.

È vita, questa? È vita 
questo ferro nel cuore?

E questa volta mi stringi

più forte, non solo le mani,

per salvarmi da tutte le risposte.

Mercuriale

Un'altra volta, senza clamori,

senza ferite. L'autunno.
Questa volta quasi mi arrendo
al passaggio, spoglia di lagnanze.

Tanto l'altra stagione non passa. 

Solida nel gelo, tra le marcite

giunture, sotto la pelle

non scioglie la nassa. Eppure