Melancolia

Per quanto io provi

con le mie braccia di carne e parole

premendo sulla scorza slabbrata 

di questo ulivo contorto

questo affanno non sarà mai abbraccio.

Questa supplica non sarà mai preghiera.

Tornare nel grembo

dove unica risuona un'eco senza ritorni

è malinconia di desiderio.

Così resto appesa alle cose

come un fantasma alle sue catene

e più non stendo i laceri tappeti

per riempire i vuoti 

tra corpo e corpo, tra mondo e mondo,

tra vita e vita.

E ripasso con le dita i contorni

di ogni appoggio, di ogni avvallamento

dove abbandonare le pretese.

Perché tutto alla fine conduce

al segno che non cinge e non prega

ma taglia e insieme accosta,

che annienta le difese e le dispone.

Dove la luce cerca i confini 

tracciati a fil di piombo

nelle vetrate delle cattedrali 

per sostare nelle forme un giorno

là dove l'ombra è più composta 

e poi morire.