Questo mare è un balsamo indurito

Questo mare è un balsamo indurito

di cui sfioro appena il profumo.
Non mi accoglie il suo abbraccio.
Infinito è solo il rimpianto
il grumo di sale che spinge sul cuore.

Mi affaccio a questo incanto

sporgendo dal quadro la mia mano.

L'alba muore per far posto al giorno,

non dice il suo dolore. Trapassa

soltanto nella festa mattutina.

Questa soglia dà scampo al mio sguardo,

che rimbalza d'intorno insincero,

non al mio corpo. Lui si tende, si china,

si abbassa codardo, si arrende al telaio,

al pensiero di un oltre che incalza.

La coltre del mare ora è un vetro

opaco. Non m'attira l'abisso

profondo delle sue saline interiora.

Per altro vetro, qui, da quest'imposta

fisso il mio confine con il mondo.

Non ebbe sosta finora il vil balletto.

Un faccia a faccia di rotte superfici:

è questa in fondo la commedia

delle cose che si guardano mute.

Artifici son le acute spire nel mio petto.