La cometa

Nel mio sistema solare
orbita da tempo una cometa.

Ha un cuore di ghiaccio

e chiome di sassi e veleni

e uno strascico d'ombra e di luce

infinito come un rimpianto.

Ho calcolato traiettorie

disegnato grafici e rotte,

derivato assiomi e destini:

il suo tragitto obbligato 

la porterà a schiantarsi 

col mio sole prima o poi.

L'impatto è sconosciuto, tuttavia,

per la velocità incostante.

Accelera e frena di continuo,

a volte s'arresta addirittura

ai bordi di qualche pianeta

a farsi pettinare le chiome.

Non si sa sa da dove venga,

quale oscurità lontana 

annoiata o furiosa

l'abbia sputata un giorno nel mio cielo.

Luminosa e bella,

il suo viaggio lentamente la consuma.

Cosa le resterà infine

da sprofondare nella mia crosta?

Quanta materia, quanta energia

avrà in dote nel momento fatale?

E quanta ne avrà il mio sole che,

pur fermo, perde anch'esso

i pezzi ad ogni stagione?

Passano i giorni, uno dietro l'altro,

in attesa dello schianto,

del lampo di fuoco

che prima o poi accadrà

lì, nel centro del mio petto.

E intanto mi lascio attraversare

dal demone di luce senza nome.